Танго со шваброй, или Монолог уборщицы. Стихи и сказки - Валентина Иванова (Спирина)

Касимов

По просторам великой России..Много мне доводилось скитаться..Но всегда возвращалась в Касимов..И нигде не хотелось остаться..Только здесь, среди улочек тесных…Под шатром из деревьев могучих..Заблудились и память и сердце…В этом городе – самом лучшем..Здесь Ока изогнулась склонами…Берег левый в садах теряется…И Петровскими чудо – колоннами…Кораблям проходящим кланяется…Город древний с великой историей…Двух народов, религий творение..И высокой скажу аллегорией —Символ братства и единения..Православные церкви красивые..Мусульманские полумесяцы..В сердцу милом родном Касимове..Места хватит всем, всё поместится..Вознесенский собор белокаменный…В небеса куполами выстрелил…В революциях жаркого пламени..Ты не сдался, ты смог, ты выстоял..Бродит память по дому боярскому…Смотрят окна в резных наличниках..На гробницу хана татарского…На мечеть с минаретом величественным…Породила земля родимая..И ученых великих и воинов…И прославили люди Касимова..Эту землю, славы достойную..И уже никогда не уеду..И другого края не надо..Здесь могилы родителей, дедов..За кирпичной кладкой ограды…Даже небо печально серое..Здесь родное, своё и близкое..Здесь свою мы историю делаем..В каждом сердце рассветными искрами..Посреди бескрайней России…В самом сердце Мещерского края..Город древний, любимый Касимов..Моя родина дорогая.

Старик

На склоне дня..в тени большого дуба…Сидел старик..и трубкою дымя…Невесело..свою он думу думал…Как жизнь свою он прожил не любя…Как принимал любовь..отдачи не давая..Как слез не замечал тех, кто его любил..Как расставался..имя забывая…И как легко и просто уходил..Как просто шел он по сердцам разбитым…Как скуп был он на добрые слова…Но вот теперь один..совсем забытый…Неясный взгляд… седая голова…Глядел на детвору..что за деревней..Футбол гоняли..радостно визжа…Там мог бы быть мой сын..подумал старчедревний…И болью вдруг завыла в нём душа…К нему неслышно подошла старуха…На землю молча опустилась с ним…Скажи..за что мне в жизни невезуха..Спросил старик, глотая горький дым…Мне ж говорили, что умен, красивый…Что лучше всех..и что такой один…Меня ласкали и меня хвалили..Любимым звали..звали господин…Так почему они меня забыли…Иль врали мне..и не было любви…Поверь, старик, они тебя любили…Молились на тебя..и берегли…Но есть такой закон в нелегкой нашей жизни…Коль хочешь ты чего то получить…Не смей играть с судьбой..не будь капризным…Сначала научись себя дарить…Дарить тепло..заботу..нежность..ласку..Дарить себя..по капле..каждый час..Любовь тогда лишь превратится в сказку…Когда она взаимна..двое вас…Сидел старик..словам в ответ кивая…Руками сжал он голову в висках…Ты бредишь, старая..да кто ты есть такая…Да так..никто..я лишь твоя Тоска..

Не люблю

У Высоцкого есть песня «Не люблю»…Почему сейчас её я вспомнила?..Потому что никогда не говорю..То, чего сама бы не исполнила…Не люблю..когда берут судить..Кто практически некомпетентен…Прежде, чем что-либо говорить..За свои слова попробуйте ответьте…Не люблю… когда взывают мозг…Фразами..прочитанными где-то…И несут словесности понос…Лишь бы что-нибудь, кому-нибудь ответить…Не люблю… когда под маской вдруг…Оказался тот, кому ты верил…Думаешь… а он же был мой друг…Стоя пред захлопнутою дверью…Не люблю… неискренность и фальшь…Лучше прямо..сразу..с разворота…Чтобы от иллюзий не страдать…Что напрасно ты надеялся на что-то…Не люблю… когда в потоке лиц…Как мишень всего один затылок…Не люблю… заплаканных ресниц…Не люблю..когда излишне пылок…Не люблю… холодных скользких рук…Не люблю..потоков сладкой речи…Не люблю я судорожных мук..Не люблю..когда слова – картечи..Не люблю..когда бессильна я..Изменить, исправить, переделать…Не люблю… когда мои друзья…Мной манипулируют умело…Не Высоцкий я..и не поэт…Злостью я сама себя гублю…Но уж дважды мне сказали «нет»Больше никогда не полюблю.

Моя победа

Случаются неважные победы…Случается..победы нважны…Девчонка в платье розовом и в кедах…Всегда мечтала поэтессой быть…Задорные веснушки и косички…Веселый смех..росла средь пацанов..Она имела странную привычку…Плести цепочки из различных слов…А первый стих пришел к ней лет в пятнадцать…Второй..на восемнадцатом году…Потом… уж было далеко за двадцать…Родился новый стих в горячечном бреду…Потом..стихи на время отступили…И интерес к стихам казалось бы пропал…Но года два назад её накрыло…Свершилось..звездный час её настал…С тех пор она везде искала рифму…И мысли..как отдельные стихи…Легенды..сказки… варварские мифы…Всё рифмовалось воле вопреки…И пусть она не стала поэтессой…И пусть, что неизвестна до сих пор…Но каждый стих..своё находит место…Её душа находит в них простор…Случаются неважные победы…Случается, победы неважны…Уже не девочка..а женщина… сквозь беды..Свою победу забрала у тьмы…Не умер в женщине девчонки звонкий смех…Однажды жизнь свою начав сначала…И этот стих сейчас для вас… для всех…Она Свою победу одержала…

Приготовьтесь

Приготовьте ваш мозг, я не буду его жалеть,Будут щупальца – мысли елозить по серенькимклеткам.Будут нервы как струны гитары звенеть,Попадая по слабым местам очень четко и метко.Приготовьте ваш мозг, я сейчас его будувзрывать.Забивая слова словно гвозди в надгробнуюкрышку,Всё за то, что посмели людей дорогих забывать.И выкидывать словно ненужные вещи лишние.Приготовьтесь к тому, что однажды как злойбумеранг,К вам вернется всё то, что себе позволяли когда-то.И однажды, поверьте, вам горько придетсярыдать.Непосильною ношей окажется ваша расплата.Приготовьтесь к тому, что за всё вам придетсяплатить.И вам вспомнится всё – ничего не уйдет от ответа.В полуночной тиши о прощении Бога молить.И секунды считать в ожиданьи спасенья —рассвета.Вместе с вами и я буду тоже за всё отвечать.Ибо жизнь разменяла свою на пустые надежды.Будет дико, надрывно и бешено сердце стучать.Будет тело болеть от стянувшей красивойодежды.И завидовать птицам, которые могут летать,И прощенья просить со слезами взирая на небо.Всё за то, что посмели людей дорогих забывать.Всё за то, что когда-то оставили души забытыегде-то.

Лики Победы

Я странное дитя семидесятых…Войну Великую по книгам изучала…Поклон великим победителям солдатам…На ту войну, простите, опоздала…На мраморной плите увековечены…Навечно молодые и красивые..А сколько их вернулось искалеченных…А сколько их остались позабытые…У каждого из них своя Победа…Свой вклад внесенный ношей непосильной…Десятки тысяч, не доживших до рассвета…Соединила Братская могила…Июнь. Июль. Всё только начиналось..Передовая. Брустверы из трупов..Мальчишкам ничего не оставалось…На танки с голыми руками, стиснув зубы.Окопы из кровавого потока…И сотни тысяч молодых ребят…Статистика упряма и жестока…Но средь живых нет Рядовых солдат…Кто их тогда считал, и кто расскажет..Тех, кто за нашу Родину сражались…Им было страшно – школьники вчерашние..Они свою Победу одержали..Ночная смена. У станка девчонка..От холода и голода шатаясь…Замерзшими и тонкими рученками…Свой вклад в Победу совершить пытаясь…Еще один снаряд готов к отправке…А есть ли те, кто помнит её имя…Ни документов нет, нет даже справки…Но разве же она не Героиня???А целые деревни вымирали…Где не было в помине сельсоветов…Там наши женщины в плуги впрягались..Растя зерно – всё для своей Победы…Не сочтены и не упомянуты…Их дети, что от голода погибли…И их Победой стали те минуты…Что всем смертям назло прожиты…А Ленинград.. Голодное проклятье…Дома – скелеты в призраке Победы…Отцы и матери..сестренки..братья..И их собака..ставшая обедом..Я может крамольно свои слагаю мысли…Прошу простить..и не сочтите бредом…Скажу словами всем известных истин —Имеет очень много лиц Победа..Предательство во все века в истории…Отмечено зловонной черной повестью…И одержали эти недостойные…Свою победу. Над своей же сгнившейсовестью.Не верили в Страну, в народ не верили.Взыграл инстинк звериный выживания…И им в награду дали поколения…Позорное, холодное изгнание…Всё пережили. Вот он – День Победы…Фашизм низвергнут и под флагом белым…Не прячут слезы наши с вами деды…Солдаты и Народ. В едином целом.Я странное дитя семидесятых..Я ту Войну по книжкам изучала…Поклон вам низкий до земли, ребята..На ту Войну, простите, опоздала.

Смогла бы?